Пыль

Ты есть лишь пыль, потревоженная испуганной колибри. Нет надобности говорить о том, что ты плохой, или о том, какой не ты, мы не сможем разобраться в этом вовек, это лишь миф рожденный в недрах болота из воя волка и уханья совы, миф, оживляющий серость, но не красящий ее.

Когда устанешь быть плохим, придет тупая серость. Чувство вины, как факел упавший в болото ночью, только слышен звук всасывающий твою злость в бесконечность, и только жижа в твоих руках, наощупь пробираешься сквозь нее, стоя на коленях, но все еще вертикально, рот заливает мерзкая масса извинений, это рвота наоборот, весь мировой запас правильности извергается в тебя, обоняние связано со зрением, так четко видно это вонючее, разлагающееся мнение о тебе, видны испарения, ядовитый газ гниющих попыток понять что ты это ты, нет, еще не время, болото заканчивается не там где заканчиваешься ты, еще долго не будет слышно щебетание страха, вопли зовущего греют закостенелые перепонки, эти вибрации жизни в этой серости, откуда они тут, да и не важно, ведь это ты сам орешь в эту болотную массу, рука тянется вверх и хватает незримый посох, мимо, пальцы ищут, перебирают ноты, выжимают весь песок до единой крупинки, время вышло, поспи мой герой, ты был мертвецки храбр.

Когда устанешь быть плохим, придет тупая серость

Нет надобности говорить о том, что ты плохой или о том, какой не ты, мы не сможем разобраться в этом вовек, это лишь миф рожденный в недрах болота из воя волка и уханья совы, миф, оживляющий серость, но не красящий ее. Забудь, пойми, это всего лишь полуночная фантазия, а ты ее Бог, притаившийся на склоне горы, как раз в блевотине своего болота, вина растеклась по поверхности кислотной струйкой, смешиваясь со временем, со стыдом, таким густым, тягучим, таким противным, руки мажут его по лицу, комочки страха вперемешку с разложившимся гневом, текстура гниющей травы, много-много слез, нет воздуха, и руки торчащие в помощь, грязные, отвратительные руки помощи, переживания испарились с зарей, ах, что за дивное видение эта заря над полыхающим невидимым пламенем болотом, если посмотреть в глаза, то можно увидеть этот пылающий факел, который ты ищешь внутри неподвижной тени океана, отводишь взгляд, да, понимаю, тяжело смотреть на терпение, так много злости просыпается в недрах древнего леса, ветра несут дух опустошения и отваги остаться в живых среди этого безумного праздника жизни.

Когда уходит все что было, остается человечность, ты ощущаешь ее присутствие, как тонкий аромат изысканного парфюма, способный разорвать смрад болота своей неистовой энергией жизни, впечататься навсегда в твои рецепторы и жить там вечно, даже после исчезновения тебя самого как формы несущей символ смерти после рождения, человечность появляется в абсолютной пустоте, в  совершенной плотности, в болоте, в небе над ним, ты видишь ее, нет, ты ощущаешь ее, ты и есть она, нет, она это то, что рвет тебя на атомы, делая невозможным твою привязку к форме и сути, болото не знакомо с ароматами жизни, оно состоит из выдохов твоих рассказов о себе в виде видений и бредней оккупировавших твою душу, человечность рождает тебя заново вновь и вновь, без устали рвутся нейронные связи образуя немыслимую сеть оборвавшихся жизней мириады твоих копий, и тут ты уже сам на сам, вдохнул все болото спокойным аммммммм, теперь ты тянешь руки в него из себя, мысленно, замираешь, ощущаешь его остывающий ток, выдыхаешь космический холод и миллиарды планет  как пылинки взлетают в вакуум твоего сгоревшего самомнения. Ты есть лишь пыль, потревоженная испуганной колибри.